Ahora que el aire y el mar son ajenos,
que no se pueden mirar las flores
de los mangles ni grabar el vuelo
de los alcatraces.
Ahora que las palmas han modificado
el paisaje de las parcelas solitarias.
Ahora cuando las palabras
tratan de ocultar la ruta de la sangre
y la luz de los corazones
es acribillada por el fuego.
Ahora que la vida es un derecho extraño
y la muerte es la principal
actriz de esta tragedia.
Ahora que los personajes del segundo acto
nos hacen sentir espectadores
de otro drama.
Ahora que la oscuridad y la luz
son las dos caras pensantes del cuerpo
enfermo que amamos y pisamos.
Ahora, frente al olvido dirigido
que trata de ocultarnos
las argucias palaciegas del monarca
y los floretes de sus mosqueteros…
Ahora, en este refugio de libros
y de discos que me alimentan
y me sustentan la esperanza,
tengo la desagradable sensación
de no estar en mi tierra y en mi cielo,
sino en un inmenso estercolero,
asfixiándome,
calculando cada pisada,
evitando la sorpresa de las ratas.
POR QUE SIGO AL BOCACHICO LETRADO.
Hernando Puentes Lozano "Bocachico Letrado" ingenioso nombre digno del equipo que lo conforma, llama la atención de por si...el Bocachico es popular y sabroso.. así deben ser sus tertulias y sus actividades..por ello el nombre me parece autóctono y a la medida de lo que persigue.. ¿Letrado?? aquí se pone más interesante.. Suena a pensador, intelectual, creativo.. sus éxitos no se auguran.. se perciben
Aixa Mendoza Todos debemos elegir contactos que siempre dejen una enseñanza, que tengan afinidades, que puedan servirnos de modelo para el cumplimiento de objetivos en la vida, el bocachico letrado ha dado muestras de organización, constancia y seriedad, por eso me plació tenerlo entre mis amistades más selectas.
Ricardo Báez El bocachico es una delicia de pescao, y es un plato tradicional en el país. Y si es Letrado, mejor, porque no solo deleita el paladar sino el alma. Y en esta red "social" tan superficial en muchos aspectos, personajes como él deben tener la atención y el respeto de nosotros, los a veces no tan letrados. Para mí es un gusto doble saberme en su lista de contactos.
Martha Lucìa Lugo Villadiego Sigo al Bocachico Letrado porque me acogió sereno en su plácida corriente, me guía por su cauce, me invita a sus paradisíacas playas, me previene de los remolinos y cantiles y me fertiliza con su néctar pardo y su limo sacro. Para colmo, anfibia como soy, me ha ofrecido a la literatura de carnada
Dina Luz Pardo Olaya Una mañana madura de diciembre, las aguas del río Sinú
me regalaron los intensos, apetecibles e inconfundibles sabores
de una viudad de bocahico
con yuca, ñame y plátano amarillo
sobre hojas de bijao.
Ese mismo diciembre cuando la luna tímidamente nos poseía,
en medio de poetas, cuentistas, humoristas, bailarines,
críticos y ensayistas, fui parte de “El Bocachico Letrado”,
fui parte de afectos, de la camaradería,
fui la pequeña en medio de intelectuales amigos,
sencillos y admirables como los grandes hombres de la sabana.
Yo no soy sólo amiga de El Bocachico Letrado,
soy parte ellos y ellos de mí,
mi cariño los saluda y los aplaude
por tan afamable grupo y tertulia literaria
de la que me enorgullezco ser miembro honorario
nombrada por los pesos pesados de El bocachico Letrado”.
PERSONAJE
Quizás la historia de un escritor es la historia de todos los escritores. Bosquejar un fragmento de esa historia es el fin de este relato. Para nuestro escritor llegar a ser Homero, Dante, Shakespeare, Cervantes, Kafka, Joyce, Goethe, Borges, era su más alto sueño. Y en el ocaso de su vida, como un regalo de los dioses, le fue dada en un sueño la historia de la humanidad. Al sentarse ante la pantalla de su portátil recordó con singular claridad las imágenes y las palabras y tuvo la certidumbre que escribiría una novela de novecientos setenta y nueve capítulos, en los que narraría: la pasión, resurrección y ascensión de Aquél que había de morir en la cruz, hecha con la madera de sus sueños, los horrores del infierno y las dulzuras del cielo, las mercedes y las acechanzas de Dios; tejería el arco iris del Espíritu, el lento y fatal vuelo de los días, el rumoroso río del tiempo cósmico, el vastísimo instante y la divina eternidad; contaría las hojas de los sueños y los rostros de la vigilia, la insoportable y trágica soledad de los humildes huérfanos del mundo, de las verdes brevedades del caos; describiría los vagos caminos de la sangre y los mil y un viajes de los huesos, los colores otoñales del alma, los misteriosos pájaros de la memoria y los inasibles peces de la realidad; reseñaría el frío fuego de la fe, el asomo asombroso y momentáneo de la felicidad, las memorables metáforas y los severos pensamientos; escribiría, para salvarla del olvido, la saga de ese animal nacido para el dolor y símbolo célebre de la muerte, la triste historia de ese nadie que intuye que algo en el barro de su ser propende hacia el polvo. Cuando se disponía a pulsar la primera tecla, un malestar inesperado lo interrumpió y al volver del baño, le fue imposible, después, recordar la visión, entonces, lo acobardó una sensación de impotencia y vacío; se levantó, escribió YO y salió a la calle en busca de la noche, de donde no regresaría jamás.
